Cada vez que intentamos agarrar el mundo para saciar con él la sed de las angustias, el mundo apenas nos moja los labios mientras se escabulle entre los dedos de nuestros actos.
¿Tiene la sed memoria hambrienta o la atesoramos para olvidarla?
¿Hacia dónde navega este rumbo? ¿Está en manos de un profeta obsesivo que todos los días conjura con sus presagios los misterios que se avecinan o viaja a la deriva inventando canciones mágicas que convocan la tormenta?
Hay cierta ecuánime alegría en la danza del puerto. Es una danza aritmética, ni te aleja mucho de tus comidas, ni te acerca a los peligrosos misterios que te husmean. Sueñas aún con remotas comarcas; pero despierto, arreglas las goteras del techo.
Esta piel es un espejo y se produce un reflejo vidrioso cuando me tocas.
¿Dónde se derrama ese insensato licor que embriagaba mis velámenes mientras te viajaba?
¿Existirá ese aterrador lugar desde donde interfieren todos los encuentros y habrá esas fronteras donde ya no dejan pasar los gestos y las miradas que desean acariciar los destierros?
Cuatro meses después de haber echado a navegar este viejo cascajo que los museos se disputaban, ya sentimos los efectos de esa jeringa hipnótica que inyecta desalme en el mar de fondo de todos los vínculos.
Nunca antes conocimos un aislamiento tan desamparado. El mundo es un manicomio. El mundo es un paciente del mundo. La voz del psiquiatra se escucha en todas las radios, se proyecta en todas las pantallas. La conversación humana ha sido comprada por algún monopolio que ha instalado sus maquinarias y allí se los escucha, cavando en el corazón mismo de las palabras.
La voz recorre los pabellones interrogando: ¿Están los visores anestesiando las almas? ¿Están los escenarios bien cerrados para que no escapen los actores?, ¿han controlado los recitales asegurando que la música nunca se fugue de esos altares, están las novelas y las poesías cumpliendo su misión y manipulan el cerebro de quienes escriben? ¿Y los nidos y las covachas de las parejas y las familias están escuchándolo todo para informarnos?
Casi todos los días se escuchan los pasos de un sigiloso S.O.S. que sube y baja por la escalera de las diferencias sociales. Y los pasos impacientes de amantes perdidos, de náufragos olvidados que recorren los puentes por donde vieron irse sus almas.
—Ven a buscarme —susurra la voz de las almas en la tiniebla del abismo para que el eco se escuche en la oscura noche de los secretos.
Ese es el estado de las cosas. Es el estado del paciente cuando encuentra, en estado de vigilia, el estado de ánimo del mundo. Ese es el Estado, la más abstracta de todas las estratagemas que la locura ha engendrado. Un falso corazón acorazado que yace en el supuesto centro de las conductas de todos los enjambres vinculares, un centro administrador de energías que va congelando los límites de la experiencia. Este no es un lugar, es el estado de un sitio. Si fuera una cárcel podrías escapar, pero de un hospicio nunca te puedes ir. ¿Has de renunciar a tu droga? ¿Te quejarás de la calidad de los estímulos para que sean mejorados? ¿O los aplastarás como engendros de una cruel pesadilla?
Este mapa es un fraude. La voz del mapa te jura que el mundo son estas cuatro paredes que los ojos del mapa te dejan ver. Simbad trabaja para el National Geographic y todo lo que encuentra en todas partes son promesas turbias, culturas charlatanas y animales premiados sonriéndole al futuro.
He de rogarle al misterioso duende que habita los rumbos que me desprenda el rumbo. Destroza esta brújula envenenada. Devuélveme la ceguera insensata de mis pasiones, deja que el viento de los amores y los odios me extravíe de este deparado recorrido hacia lo previsto. Aléjame, duende de los andares, aléjame de mis pasos.
Dame fuerza, rumbo, para elevar la proa de las violencias. Rumbo, piérdeme el rumbo.
Enrique Symns
Cerdos & Peces
No. 51. Abril 1997
¡Compra libros de los autores y traductores incluidos en este número en nuestra página de Bookshop!
