Con el terror del equilibrista<\/b><\/p>\n
\u2026<\/span>las aguas del abismo \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 Quevedo<\/span><\/p>\n Esta ser\u00e1 la \u00fanica mentira en la que siempre creeremos<\/b><\/p>\n a fuerza de admitirla tantas veces. Es una historia triste Astillas<\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/span> a mi madre<\/span><\/p>\n Cuando salgo a la calle Yo me sentaba en tus rodillas Hace fr\u00edo. Si me siento a la mesa Huesos fuertes<\/b><\/p>\n El viento entra La m\u00e1scara japonesa<\/b><\/p>\n Yo, Ito Toshitsugo <\/p>\n Con el terror del equilibrista \u2026las aguas del abismo donde me enamoraba de m\u00ed mismo. \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 Quevedo Sobre el espanto del pozo siempre pens\u00e9 tocar el agua. Nunca lavar las manos, […]<\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":40734,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[2888],"tags":[5334],"genre":[],"pretext":[],"section":[],"translator":[],"lal_author":[5377],"class_list":["post-40445","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poesia","tag-numero-34","lal_author-damaris-calderon-campos-es"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/40445","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/users\/5"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=40445"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/40445\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":40896,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/40445\/revisions\/40896"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media\/40734"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=40445"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=40445"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=40445"},{"taxonomy":"genre","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/genre?post=40445"},{"taxonomy":"pretext","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/pretext?post=40445"},{"taxonomy":"section","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/section?post=40445"},{"taxonomy":"translator","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/translator?post=40445"},{"taxonomy":"lal_author","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/lal_author?post=40445"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\n<\/span><\/i>donde me enamoraba de m\u00ed mismo<\/span><\/i>.<\/span><\/p>\n
\nSobre el espanto del pozo
\n<\/span>siempre pens\u00e9 tocar el agua.
\n<\/span>Nunca lavar las manos,
\n<\/span>no mancharlas.
\n<\/span>S\u00f3lo el pozo y mi sed.
\n<\/span>Nunca las viejas bocas
\n<\/span>ni los baldes usados en balde.
\n<\/span>No el agua que titila
\n<\/span>su confortable techo
\n<\/span>y toda la pasi\u00f3n de sus ahogados.
\n<\/span>Nunca
\n<\/span>el ojo contemplativo.
\n<\/span>Todo esto lo digo
\n<\/span>con el terror del equilibrista.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>Hoy
\n<\/span>alguien intentar\u00e1 leer el ojo de un vecino
\n<\/span>con el fin de saber si la tristeza
\n<\/span>(esa muchacha ind\u00f3cil que va escupiendo amor)
\n<\/span>es una amiga s\u00e1dica de siempre
\n<\/span>o un pez muerto nadando en la garganta.
\n<\/span>Ser\u00eda dif\u00edcil disfrazar la felicidad.
\n<\/span>(A ella siempre le quedar\u00eda corrido el maquillaje).
\n<\/span>Pero de todos modos tendr\u00e1s que perdonarme
\n<\/span>que no te ladre amor junto al o\u00eddo.
\n<\/span>Podr\u00edan despertarse muchos muertos
\n<\/span>que est\u00e1n bajo nosotros.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>jugar a ser perfectos.<\/span><\/p>\n
\nMueres de d\u00eda.
\n<\/span>Sobrevives de noche.
\n<\/span>Paisaje de guerra
\n<\/span>de postguerra
\n<\/span>paisaje despu\u00e9s de la batalla.
\n<\/span>Piedra sobre piedra
\n<\/span>donde s\u00f3lo se escuchan, en la noche, a los gatos,
\n<\/span>a las parejas de amantes que no tienen d\u00f3nde meterse,
\n<\/span>chillando.
\n<\/span>Basuras, hierbas ralas, trapos, condones,
\n<\/span>aristas de latas con sangre.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>como otro artista an\u00f3nimo del hambre
\n<\/span>m\u00e1s de alg\u00fan cuerpo ha roto
\n<\/span>la fingida simetr\u00eda con un salto mortal.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>no me daba verg\u00fcenza, Sulamita,
\n<\/span>tu cabello de oro de ceniza.
\n<\/span><\/i>Extranjeros rid\u00edculos colgando
\n<\/span>sobre \u00e1rboles inexistentes.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>Las cortezas sangrantes del oto\u00f1o
\n<\/span>aprietan como una mortaja.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>el vac\u00edo es demasiado inmenso
\n<\/span>para poder rasparlo con una u\u00f1a.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>por los huesos
\n<\/span>una flauta
\n<\/span>una ca\u00f1er\u00eda de desag\u00fce
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u201cPodr\u00edan tocar
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0toda la noche
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0y pedir
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0durante tres generaciones.
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0Si se les mira
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0de cerca
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0no est\u00e1n hechos
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0para el trabajo
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0y ostentan su miseria
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0en carteles escritos
\n<\/span>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0en lengua ajena\u201d.
\n<\/span>Los rumanos
\n<\/span>de los campos
\n<\/span>de concentraci\u00f3n
\n<\/span>(y los otros)
\n<\/span>escaparon
\n<\/span>en vagones establos
\n<\/span>falsificaron
\n<\/span>pasaportes
\n<\/span>caminaron
\n<\/span>fueron devueltos
\n<\/span>en las fronteras
\n<\/span>lim\u00edtrofes
\n<\/span>del Este.
\n<\/span>Lo intentaron de nuevo
\n<\/span>(nos suicidaremos en masa).
\n<\/span>Algunos
\n<\/span>lo consiguieron
\n<\/span>y llegaron
\n<\/span>al Sur
\n<\/span>(o a la muerte).<\/span><\/p>\n
\n<\/span>saqu\u00e9 mi cabeza de un agujero durante la noche
\n<\/span>para comerme el cristal de un establecimiento comercial
\n<\/span>en la Venecia japonesa.
\n<\/span>Atra\u00eddo por los cebos lum\u00ednicos
\n<\/span>y los tubos de pl\u00e1stico.
\n<\/span>Dos meses
\n<\/span>como una anguila
\n<\/span>ante el pabell\u00f3n dorado del bazar
\n<\/span>permanec\u00ed ext\u00e1tico.
\n<\/span>Largo y delgado
\n<\/span>estilizado por el hambre
\n<\/span>una anguila de agua dulce
\n<\/span>en el gran puerto mar\u00edtimo.
\n<\/span>Sesenta millones de personas
\n<\/span>pasaron por mi lado
\n<\/span>no me vieron.
\n<\/span>\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 Sesenta millones
\n<\/span>ocupadas en las compras navide\u00f1as
\n<\/span>cegadas por la luz artificial
\n<\/span>por las ramas (falsas)
\n<\/span>del \u00e1rbol donde recost\u00e9 mi cuerpo.
\n<\/span>Yo, Ito Toshitsugo
\n<\/span>me convert\u00ed en el cad\u00e1ver de un hombre de sesenta a\u00f1os
\n<\/span>sin domicilio conocido
\n<\/span>en uno de los barrios m\u00e1s populosos de Osaka.
\n<\/span>Que alguien toque para m\u00ed la flauta de hierro.<\/span><\/p>\nFoto: Marcelo Rivas, Unsplash.<\/span><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"