{"id":35270,"date":"2024-06-09T13:03:56","date_gmt":"2024-06-09T19:03:56","guid":{"rendered":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/?p=35270"},"modified":"2024-06-26T11:19:21","modified_gmt":"2024-06-26T17:19:21","slug":"ofrenda-de-cebolla-y-otros-poemas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/2024\/06\/ofrenda-de-cebolla-y-otros-poemas\/","title":{"rendered":"\u201cOfrenda de cebolla\u201d y otros poemas"},"content":{"rendered":"
There is a romantic innocence in this longing, yes, but also an experience of someone who has lost, and is unwilling to settle for anything, anything but Panama, wherever it might be.<\/span><\/i><\/h5>\n
Ilya Kaminsky<\/span><\/h5>\n

 <\/p>\n

Ofrenda de cebolla<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

Not a red rose or a satin heart.
\n<\/span><\/i>I give you an onion.<\/span><\/i><\/h5>\n
\u2026<\/span><\/i><\/h5>\n
It promises light
\n<\/span><\/i>like the careful undressing of love<\/span><\/i>.
\n<\/span>Carol Ann Duffy, \u201cValentine\u201d<\/span><\/h5>\n

 <\/p>\n

No me des la rosa
\n<\/span>No me des el p\u00e1ramo, las calles.
\n<\/span>No me des el tintineo del \u00e1rbol,
\n<\/span>No me des el agua y su cofre de cristales.
\n<\/span>No me des las espinas de lo bello,
\n<\/span>Dame la cebolla
\n<\/span>Esas que se cultivan en Cocl\u00e9 o en otras partes
\n<\/span>Donde su piel es blanca,
\n<\/span>N\u00edvea como un pecho de lobezno adolescente
\n<\/span>Parda como el plumaje de una tierrerita
\n<\/span>Desdoblada sobre la hoja inm\u00f3vil.
\n<\/span>No me des del labio acuoso
\n<\/span>Ni el bosque petrificado que llevas dentro
\n<\/span>Como una copa de vino desmadrada
\n<\/span>Los dones terrenales y celestiales
\n<\/span>Que la creaci\u00f3n te fue otorgando
\n<\/span>Con las espigas demolidas,
\n<\/span>Mejor el cr\u00e1ter nocturno
\n<\/span>La cereza p\u00e1lida
\n<\/span>El venado derretido que alza los cuernos
\n<\/span>En los festines de la cama
\n<\/span>Olorosos como la canela llevada en el desierto
\n<\/span>El sexo en el pico del ave
\n<\/span>Que va goteando el semen t\u00e1ctil
\n<\/span>O la enjundia del misticismo en la semilla.
\n<\/span>Prefiero huir de tus reinos
\n<\/span>Y dejar el servicio puesto,
\n<\/span>Los utensilios, la comida fr\u00eda
\n<\/span>Esa es la comuni\u00f3n de tu cuerpo al pelarte
\n<\/span>Al quitar la piel y ser poseso del cuchillo
\n<\/span>Y descubrir tu carne en gajos curvil\u00edneos
\n<\/span>Que se abren despaciosos como un milagro
\n<\/span>O un pacto de Dios en los corderos.
\n<\/span>No me des nada,
\n<\/span>Solo sembrad una cebolla aqu\u00ed en mi tierra
\n<\/span>Que el tallo vaya creciendo hasta alcanzar
\n<\/span>La desmesura del cielo y el juicio de todos los confines.
\n<\/span>Yo te dejo una rosa,
\n<\/span>Te dejo los vientos, los mares, las residencias
\n<\/span>Todo lo palpado, o\u00eddo, gustado, visto y olfateado.
\n<\/span>No me des los dones, no me des el cuerpo.
\n<\/span>No me des las estaciones
\n<\/span>Ni el abrigo ni el paraguas.
\n<\/span>Arreb\u00e1tame todos los vegetales del mundo
\n<\/span>Pero no me dejes en orfandad
\n<\/span>Sin la cebolla.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Enterradero del Cipri\u00e1n<\/b><\/p>\n

En este enterradero todos tenemos epitafio
\n<\/span>Una oscura canci\u00f3n que nos persigue desde el pasado
\n<\/span>hasta el presente
\n<\/span>Como una guirnalda de pobres vegetales,
\n<\/span>Estos muertos que me habitan a veces, que tanto cargo
\nQue corrijo en sus posturas, en sus gestos, en sus h\u00e1bitos,
\n<\/span>Que corren detr\u00e1s de m\u00ed como el ni\u00f1o tras el llanto
\n<\/span>amargo del agua
\n<\/span>Se van navegando junto a mi sangre
\n<\/span>Como se va escapando el invierno en su fragata.
\n<\/span>\u00bfA d\u00f3nde se fue quedando el ropaje de nuestros
\n<\/span>primeros abuelos
\n<\/span>Y el disfraz de loca y pordiosera de mi abuela
\n<\/span>Con su legajo estival despu\u00e9s de pasar por los chamuscados
\n<\/span>Telares del viento, si eso dicen que la locura entra por el aire
\n<\/span>A su viento, donde todos hemos de ir con el primer
\n<\/span>himno o la campanada
\n<\/span>Terrena de esta suerte, de ser hu\u00e9rfano en la luz,
\n<\/span>En la territorialidad y en el polvo?
\n<\/span>\u00bfA d\u00f3nde est\u00e1 ella y el cruel abuelo
\n<\/span>Que fue dispersando sus hijos por la tierra
\n<\/span>(Vitervo, Bredio, Janeth)
\n<\/span>Como las cuentas pr\u00f3fugas de un collar
\n<\/span>Que halamos con la rabia del tiempo, con esa sacudida
\n<\/span>De los animales que vuelven del espasmo
\n<\/span>Cuando la noche se posa sobre nosotros
\n<\/span>Como un gigantesco amaranto o como un pulpo
\n<\/span>Que se ha sacado partituras con el orgasmo p\u00e9treo de su
\n<\/span>tinta?
\n<\/span>Oh, mis primeros muertos que el chubasco del invierno
\n<\/span>Me trae en desordenadas im\u00e1genes
\n<\/span>Donde se contemplan el bestiario de las musas
\n<\/span>Si no he podido contemplar la levadura de sus huesos
\n<\/span>\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 su tumba, abuela inmemorial de ma\u00edz y greda
\n<\/span>Marcaria Espinoza la que se fue sin ata\u00fad
\n<\/span>S\u00f3lo con la mortaja de llanto de sus hijos ausentes
\n<\/span>En su humildad y en su locura?
\n<\/span>Nosotros abandonaremos estos cuerpos, habitaremos
\n<\/span>estas burbujas
\n<\/span>Que el invierno escupe.
\n<\/span>Habr\u00e1 tumbas desde el cielo a la fragata,
\n<\/span>Nos hospedaremos en tu casa y seremos todos tan reales
\n<\/span>y desconocidos.
\n<\/span>\u00c9ste es tu enterradero de El Cipri\u00e1n, donde todos
\n<\/span>tendremos epitafio.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Marcaria Espinoza<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

Y en su vientre nos reunimos en un llanto compacto
\n<\/span><\/i>Eugenio Montejo<\/span><\/h5>\n
<\/h5>\n
A Mam\u00e1<\/span><\/h5>\n

 <\/p>\n

Todos colocados en la misma escena.
\n<\/span>En las esquinas los nietos
\n<\/span>Y a los lados los hijos de ella (amortajada como una novia).
\n<\/span>Yo estoy en el fondo de su pecho
\n<\/span>Naciendo de su cuello como un tumor
\n<\/span>O como una prism\u00e1tica vena.
\n<\/span>Los poetas nacemos de los torrentes m\u00e1s extra\u00f1os.
\n<\/span>Dicen que el olvido presionar\u00e1 el disparador.
\n<\/span>De esta nueva Lumix saldremos todos: la familia que
\n<\/span>nunca fuimos.
\n<\/span>La que se quebr\u00f3 como un espejo y donde se disemin\u00f3
\n<\/span>Como un rio de larvas, la memoria.
\n<\/span>Aqu\u00ed cada uno muestra su mejor sonrisa
\n<\/span>Y otros su disimulada alegr\u00eda, ocultando la m\u00e1s notable
\n<\/span>decadencia.
\n<\/span>Unos tras de otros iremos faltando.
\n<\/span>Aqu\u00ed posamos con su \u00fanico retrato, el que desconocemos.
\n<\/span>\u00bfQui\u00e9n traz\u00f3 los caminos de la loca?
\n<\/span>\u00bfQui\u00e9n determin\u00f3 los partos en el aire
\n<\/span>Donde cuajaron los \u00e1tomos de su maternal locura?
\n<\/span>\u00bfA d\u00f3nde ese abuelo perverso que le arranc\u00f3
\n<\/span>Los llantos, el hambre y la risa opacada de sus hijos?
\n<\/span>Ella revolotea por los cielos de Las Minas
\n<\/span>Como una cascocha en reposo,
\n<\/span>Como un vapor de cristal en el arco del sonido.
\n<\/span>En todas las aguas ella los busca sin hallar
\n<\/span>Todas las teor\u00edas que fenecen en los ojos.
\n<\/span>\u00bfA d\u00f3nde vivi\u00f3? \u00bfA d\u00f3nde fue? \u00bfA d\u00f3nde estuvo?
\n<\/span>Caminaba con un palo y terciaba
\n<\/span>Las figuras moldeadas por el polvo,
\n<\/span>Andaba con un traje limpio y con unas trenzas largas
\n<\/span>Tejidas por la nervadura de la noche.
\n<\/span>El humo nunca entr\u00f3 en sus ojos
\n<\/span>Y se le o\u00eda cantar desde los lejos.
\n<\/span>Abuela: voy molde\u00e1ndote en cada paso por estas tierras
\n<\/span>Con un cordel de furia
\n<\/span>Donde no tengo nariz ni ojos ni manos en la opacidad
\n<\/span>para palparte
\n<\/span>Para ser como el arroz que crece como una mano de
\n<\/span>pil\u00f3n que sorbe gritos
\n<\/span>Una enjundia de los terneros que tiritan
\n<\/span>Acurrucos que danzan en el espacio hasta dominar el frio.
\n<\/span>Si te he de imaginar entre las sombras
\n<\/span>Portando la mortaja del alba en manicomio
\n<\/span>Trazando una f\u00e1bula por ese Mat\u00edas Hern\u00e1ndez en
\n<\/span>donde te oigo llorar
\n<\/span>Como una ni\u00f1a atiborrada de mu\u00f1ecas
\n<\/span>Donde hay asfixia y musgo, o campanas sordas
\n<\/span>atragantadas por el limo
\n<\/span>Por una jofaina seca que se revienta en la pubertad del foso
\n<\/span>Son estaciones inversas las que encuentro
\n<\/span>En tu fervor de remolino.
\n<\/span>Te da mucho miedo el enfermero negro.
\n<\/span>No soy un conejo para estar comiendo tantas hojas.
\n<\/span>Yo no he de estar aqu\u00ed, he de estar en una casita de barro
\n<\/span>Con la comida caliente y la infancia de mis hijos,
\n<\/span>Pobres pero radiantes y mordiendo los tub\u00e9rculos de la
\n<\/span>tierra.
\n<\/span>M\u00edrenme aqu\u00ed paciente psiqui\u00e1trica
\n<\/span>Con expediente desaparecido.
\n<\/span>\u00bfQui\u00e9n puede descifrar o imaginar el dolor
\n<\/span>Que se postra en el cerebro de los locos?
\n<\/span>Aqu\u00ed estuvo y se sentaba a llorarlos en los resfriados
\n<\/span>Y febricitancias del d\u00eda.
\n<\/span>Nunca imagin\u00f3 la barba de sus hijos ni las primeras
\n<\/span>menstruaciones de mi madre.
\n<\/span>La queremos imaginar como era
\n<\/span>Alta y bella como la esfinge
\n<\/span>O como una diosa del Olimpo o una flor del Esp\u00edritu
\n<\/span>Santo con pollera.
\n<\/span>Se fue deslizando en un quejido agrario.
\n<\/span>Al Cipri\u00e1n fue a dar y no sabemos
\n<\/span>El secreto de su tumba.
\n<\/span>Posemos todos. Ella est\u00e1 aqu\u00ed.
\n<\/span>Tiene el vientre abultado, muy abultado.
\n<\/span>Hemos regresado a ella.
\nHemos vuelto a su vientre
\n<\/span>Con un llanto compacto.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Hay una aldea hecha con los poemas de Ledo Ivo<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

Ledo Ivo es un hombre viejo que vive en Brasil y sale en las
\n<\/span><\/i>antolog\u00edas con cara de loco.
\n<\/span><\/i>Juna Carlos Mestre<\/span><\/h5>\n

 <\/p>\n

Ya los cangrejos caminan sobre Ledo Ivo
\n<\/span>Sobre las casas y los sue\u00f1os
\n<\/span>O los promontorios en la tierra de Macei\u00f3,
\n<\/span>Ya se volvi\u00f3 mar bajo los barcos
\n<\/span>Y desat\u00f3 sus palabras como gaviotas en el muelle
\n<\/span>Silbando esta vez ese acorde fun\u00e9reo para
\n<\/span>las carnes de Hermengarda
\n<\/span>Para esa ebriedad que traspasa las boquitas de los
\n<\/span>murci\u00e9lagos y las colillas de cigarro
\n<\/span>En la caverna m\u00e1s oscura donde tintinean las almas
\n<\/span>como oseznos,
\n<\/span>Donde se mancha la oscuridad con esa iridiscencia de tus
\n<\/span>constelaciones
\n<\/span>Increpando la resurrecci\u00f3n del gallo,
\n<\/span>La leche estelar de las espuelas
\n<\/span>Y el plumaje irredento corajeando entre los patios y
\n<\/span>entre las casas marinas
\n<\/span>Donde los ni\u00f1os se sientan en el lomo del caracol
\n<\/span>Y las ni\u00f1as fijan su belleza a las estr\u00edas teologales de las
\n<\/span>conchas.
\n<\/span>Esta es tu aldea donde un ni\u00f1o llamado Ledo empez\u00f3 a
\n<\/span>escribir sus poemas en la arena
\n<\/span>En los p\u00e9talos de la ca\u00f1a y en los trapiches donde el
\n<\/span>pueblo suda
\n<\/span>El jugo inmemorial de la ca\u00f1a
\n<\/span>El jugo equinoccial de la ca\u00f1a
\n<\/span>El jugo demencial de la ca\u00f1a
\n<\/span>El jugo sexual de la ca\u00f1a
\n<\/span>Junto al aroma infinito del cacao, junto a las flores del
\n<\/span>cacao, junto a las semillas del cacao,
\n<\/span>Donde
\n<\/span>Clareas esta vez sobre las piedras, sobre el testamento de
\n<\/span>una negra bailando samba
\n<\/span>Silba que te silba el vals fun\u00e9reo
\n<\/span>Para las carnes de Hermengarda
\n<\/span>Y eres t\u00fa caminando mulatamente sobre las nucas
\n<\/span>vacilantes de los cangrejos
\n<\/span>Sobre una iracunda hoguera de agua, sobre los pilotes
\n<\/span>azarados
\n<\/span>Por la espuma reinante,
\n<\/span>Abri\u00e9ndose tu palabra como un lecho de hojas,
\n<\/span>Como una almohada de \u00e1rboles sobre esos sue\u00f1os gualdos
\n<\/span>Que van a la memoria del camino y terminan en los pies
\n<\/span>De los infantes y se ponen a correr
\n<\/span>Y rechinan como abejas o mariposas al cuidado de la
\n<\/span>nieve profunda,
\n<\/span>De la nieve inventada y del sol que orde\u00f1a los milagros
\n<\/span>de las cabras
\n<\/span>Donde hay brujas y mujeres explicando la redondez de
\n<\/span>la tierra
\n<\/span>Con rituales dibujados en las esferas monacales del coco
\n<\/span>Y muchachas extray\u00e9ndose del coraz\u00f3n card\u00famenes de
\n<\/span>peces.
\n<\/span>Ya los cangrejos caminan sobre Ledo Ivo en la tierra de
\n<\/span>Macei\u00f3.
\n<\/span>All\u00e1 en el Brasil hay una aldea
\n<\/span>Donde aprendi\u00f3 a escribir poes\u00eda
\n<\/span>Un ni\u00f1o antologado con cara de loco,
\n<\/span>Separando las patrias de las lenguas,
\n<\/span>Emigrante e inmigrante de la lengua portuguesa
\n<\/span>Haci\u00e9ndola tierra,
\n<\/span>Haci\u00e9ndola jugo de ca\u00f1a
\n<\/span>Haci\u00e9ndola cacao,
\n<\/span>Haci\u00e9ndola cangrejo sobre las playas de Macei\u00f3.
\n<\/span>All\u00e1 en Brasil hay una aldea hecha de los poemas de
\n<\/span>Ledo Ivo.<\/p>\n

 <\/p>\n

Dora Diamant<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

S\u00f3lo quien conoce a Dora sabe lo que es el amor
\n<\/span><\/i>Robert Klosptock<\/span><\/h5>\n

 <\/p>\n

Todo hab\u00eda sido postergado \u2014desde esa huida y ese
\n<\/span>largo peregrinar\u2014
\n<\/span>Hasta la prisi\u00f3n junto a su hija en la isla de Man, por ser
\n<\/span>una \u201cextranjera enemiga\u201d
\n<\/span>Y por hacer extra\u00f1as coaliciones con el fuego. Tambi\u00e9n
\n<\/span>se ali\u00f3 con el mar,
\n<\/span>Alguna vez en un balneario conoci\u00f3 a un escritor.
\n<\/span>Franz Kafka la hab\u00eda visto a trav\u00e9s de otros ojos
\n<\/span>Su miedo a sujetarse una y otra vez el ba\u00f1ador
\n<\/span>\u2014la playa\u2014estaba llena
\n<\/span>De lugare\u00f1os y turistas y hab\u00eda quedado en esa b\u00fasqueda
\n<\/span>De la frase legendaria o los \u00faltimos p\u00e1rrafos
\n<\/span>Para acabar la obra,
\n<\/span>Siempre l\u00fagubre
\n<\/span>Siempre insatisfecho,
\n<\/span>Ante su m\u00e1quina de escribir y ante los amores inconclusos
\n<\/span>Que alguna vez poblaron las islas de Dios
\n<\/span>En la deriva de las p\u00e1ginas.
\n<\/span>Ciertamente la encontr\u00f3 en la \u201cinnoble tarea\u201d al
\n<\/span>descamar pescados,
\n<\/span>\u201cUnas manos tan tiernas para tan cruel oficio\u201d
\n<\/span>Y ambos rieron y partieron a caminar al atardecer.
\n<\/span>Esta Dora Diamant contaba que hab\u00eda otro padre
\n<\/span>Dentro del padre de Kafka
\n<\/span>Que se asilaba tras su mesa de negociante
\n<\/span>A escuchar de mala gana, la prosa de aquel hijo
\n<\/span>\u00a0Y aun as\u00ed su cr\u00edtica
\n<\/span>Le hac\u00eda respirar ampliamente en los pi\u00e9lagos de la
\n<\/span>ma\u00f1ana helada
\n<\/span>Y aunque no hablara nada con su madre
\n<\/span>A\u00fan segu\u00eda esperando a los se\u00f1ores de negro
\n<\/span>Alquilados para siempre en la rutina
\n<\/span>De la cocina o el living
\n<\/span>O en el aletear de los murci\u00e9lagos en el desv\u00e1n.
\n<\/span>Ya no queda un trabajo ni un jefe
\n<\/span>Solo cuidar de la tos y las crisis, aquel el \u00faltimo amor de
\n<\/span>Kafka
\n<\/span>La actriz desde los escenarios de Mosc\u00fa, en las salas de
\n<\/span>Alemania;
\n<\/span>Ahora en este invierno, desde el aguaviento de cualquier
\n<\/span>lugar
\n<\/span>Hasta esta tumba
\n<\/span>En la United Sinagogue Cemetery de Marlowe Road, en
\n<\/span>East Ham,
\n<\/span>Cuando nos apoderamos de la calina
\n<\/span>\u201cS\u00f3lo quien conoce a Dora sabe lo que es el amor\u201d
\n<\/span>Lo escribi\u00f3 Robert Klopstock
\n<\/span>Cuando nos asaltan las fiebres de Inglaterra
\n<\/span>Fumando cigarrillos de contrabando;
\n<\/span>Cuando nada queda eximido para apoderarse de los d\u00edas
\n<\/span>En que un cirio se apodera de las catedrales
\n<\/span>Y todo se inflama como en la memoria de los cuervos,
\n<\/span>Esos chirridos que corresponden al vecindario y la
\n<\/span>belleza
\n<\/span>De retener la palabra lejan\u00eda en un mantel
\n<\/span>Puesto para el ofertorio de la tarde, as\u00ed acabando
\n<\/span>Con el silencio del silbato y la marmaja
\n<\/span>Ahora que estoy aqu\u00ed correspondiendo con una rosa
\n<\/span>Al cuerpo, este \u00faltimo testimonio que se puede amar
\n<\/span>Ante la negativa de los padres
\n<\/span>Volviendo una y otra vez hasta el cementerio de Praga
\n<\/span>Donde descansan los jud\u00edos muertos en la guerra,
\n<\/span>De alg\u00fan cansancio espectral, de una batida en el
\n<\/span>holocausto
\n<\/span>O de pulmones agotados por la tisis,
\n<\/span>Esa expectoraci\u00f3n cacof\u00f3nica
\n<\/span>Que persigue a Dora Diamant,
\n<\/span>Gozando de cada d\u00eda junto a \u00e9l m\u00e1s que su obra
\n<\/span>Y terminar en aquel acertijo de Kafka,
\n<\/span>Cuando lo vio toser
\n<\/span>Por \u00faltima vez.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\t\t

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 <\/p>\n

Foto: Rosie Kerr, Unsplash.<\/span><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

There is a romantic innocence in this longing, yes, but also an experience of someone who has lost, and is unwilling to settle for anything, anything but Panama, wherever it might be. Ilya Kaminsky   Ofrenda de cebolla   Not a red rose or a satin heart. I give you an onion. \u2026 It promises […]<\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":34794,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[2888],"tags":[5020],"genre":[],"pretext":[],"section":[],"translator":[],"lal_author":[4960],"class_list":["post-35270","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poesia","tag-issue-30-es","lal_author-javier-alvarado-es"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/35270","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/users\/5"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=35270"}],"version-history":[{"count":5,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/35270\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":35350,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/35270\/revisions\/35350"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media\/34794"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=35270"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=35270"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=35270"},{"taxonomy":"genre","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/genre?post=35270"},{"taxonomy":"pretext","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/pretext?post=35270"},{"taxonomy":"section","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/section?post=35270"},{"taxonomy":"translator","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/translator?post=35270"},{"taxonomy":"lal_author","embeddable":true,"href":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/wp-json\/wp\/v2\/lal_author?post=35270"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}