{"id":34720,"date":"2024-06-11T13:02:48","date_gmt":"2024-06-11T19:02:48","guid":{"rendered":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/?p=34720"},"modified":"2024-06-26T12:13:58","modified_gmt":"2024-06-26T18:13:58","slug":"quatro-microcontos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/2024\/06\/quatro-microcontos\/","title":{"rendered":"Quatro microcontos"},"content":{"rendered":"

Nota del editor: <\/b>Este texto est\u00e1 disponible en portugu\u00e9s e ingl\u00e9s. Haz click en \u201cEnglish\u201d para leer en ingl\u00e9s.<\/span><\/p>\n

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Rosas lil\u00e1s<\/b><\/p>\n

Saio de casa com a sensa\u00e7\u00e3o de que, caso encontre uma flor pelo caminho, e mediante a beleza e a contund\u00eancia de sua apar\u00eancia, talvez eu n\u00e3o v\u00e1 trabalhar e me deixe levar por uma outra atividade: a contempla\u00e7\u00e3o.<\/span><\/p>\n

Chove, tornando a cidade um tanto melanc\u00f3lica e os horizontes meio emba\u00e7ados. Qualquer um adivinharia um domingo, no entanto, o n\u00famero correto \u00e9 dois. O segundo dia da semana.<\/span><\/p>\n

Passo por entre todo este ch\u00e3o molhado com uma certa delicadeza tentando preservar a boa apar\u00eancia dos meus sapatos. Jamais confiei em algu\u00e9m com os sapatos sujos. O guarda-chuva preto envelhecido precocemente por falta de bons tratos protege meus cabelos e a garganta de uma ocasional gripe.<\/span><\/p>\n

Tento prestar aten\u00e7\u00e3o na m\u00fasica do dia, sim, porque caso estejamos atentos, \u00e9 perfeitamente poss\u00edvel deixar tocar, dentro das nossas cabe\u00e7as, a m\u00fasica do dia, aquela companheira do subconsciente que traz, como o interior de um biscoitinho da sorte chin\u00eas, uma mensagem com total livre arb\u00edtrio.<\/span><\/p>\n

Nenhum sinal de qualquer flor, muito menos de uma rosa. A r\u00e1dio subconsciente deve ter sido apanhada por alguma interfer\u00eancia consequente da chuva, e n\u00e3o toca absolutamente nada hoje. Um dia p\u00e1lido, prop\u00edcio a desejos de encontros com rosas lil\u00e1s.<\/span><\/p>\n

Rumo ao trabalho. \u00c0 procura de rosas que jamais apareceram numa segunda feira, sigo. Rosas dificilmente sobrevivem ap\u00f3s o ass\u00e9dio de fim de semana dos c\u00e3es e das crian\u00e7as no t\u00e9rreo dos pr\u00e9dios da minha organizada vizinhan\u00e7a. Sigo. Com uma estranha forma de contemplar, com a firme convic\u00e7\u00e3o de olhar tudo \u00e0 minha volta. Com uma conhecida esperan\u00e7a. Persistente. Sagrada.<\/span><\/p>\n

Os sonhos permanecem embora eu n\u00e3o anote todos. Tamb\u00e9m as tempestades e as crian\u00e7as famintas por toda parte. Alguns velhinhos continuam fugindo da loucura de suas fam\u00edlias, frequentando asilos, e praticando diferentes tipos de evas\u00e3o mental. Nesses asilos, os velhos continuam voltando a um passado, onde com certeza n\u00e3o existiam pitbulls. Onde crian\u00e7as brincam de bem-me-quer e mal-me-quer. Onde as crian\u00e7as brincam.<\/span><\/p>\n

Ainda procuro a tal rosa. Ainda sonho com o instante sagrado em que brincarei de esconde-esconde. Escancararei meu medo e plantarei um jardim de rosas lil\u00e1s no meu quintal, regadas com parcim\u00f4nia. Sonharei bem alto. Abrirei a janela. Darei de cara com o sol. Abrirei a janela e darei de cara com a chuva. Abrirei a janela e darei de cara com a lua.<\/span><\/p>\n

Aqui estou eu. Em meio \u00e0 minha pr\u00f3pria estrada. Contemplo a vida como uma poss\u00edvel hist\u00f3ria, que um dia contarei aos meus filhos, aos meus c\u00e3es, \u00e0 minha menopausa, e \u00e0s minhas rugas. Rugas com desenhos de rosas lil\u00e1s, de p\u00e9talas, de espinhos, de sapatos limpos, de fiapos de guarda-chuva velho, de manh\u00e3s de sol, de pingos de chuva, de banhos de lua, rugas de express\u00e3o de uma gera\u00e7\u00e3o que ainda est\u00e1 a caminho e insistentemente em busca de algo, rugas da gera\u00e7\u00e3o filtro solar.<\/span><\/p>\n

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Encontro<\/b><\/p>\n

\u00e0s tr\u00eas da manh\u00e3
\n<\/span>Exu vem nu
\n<\/span>Eu durmo em paz.\u00a0<\/span><\/p>\n

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Quimera<\/b><\/p>\n

Foi essa hist\u00f3ria de c\u00e9u
\n<\/span>que n\u00e3o me deixou
\n<\/span>viver a vida.<\/span><\/p>\n

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A lei do sangue<\/b><\/p>\n

Cresci com medo de galos. Vov\u00f3 Benedita criava galinhas, mas os galos mandavam no galinheiro, mais agressivos e amea\u00e7adores. Havia viol\u00eancia dom\u00e9stica nos galinheiros. V\u00f3 era crist\u00e3, Deus era amor, maldade era coisa do demo. Na minha mente infantil a ave entrou na conta tamb\u00e9m. Eu n\u00e3o estava inteira na primeira vez que ofereci uma ave pra Exu, n\u00e3o tinha superado a quest\u00e3o com os galos, talvez a falsa liturgia do sacrif\u00edcio animal tenha ido para o inconsciente, a oferenda acabou ficando incompleta. Na segunda vez que alimentei Exu, eu era protagonista da minha cabe\u00e7a, nem resqu\u00edcio do falso machismo avi\u00e1rio. Comprei um galo grande, parecia anci\u00e3o, esguio e hipnotizante. Penas pretas e algumas em tom azul escuro. Encantador e negro, como eu.<\/span><\/p>\n

Foi no s\u00e9timo dia. N\u00e3o temi a minha for\u00e7a. O galo tinha cara de \u00e1guia. Senti sua energia. N\u00e3o gritou, nem mexeu. Tive vontade de fazer o corte at\u00e9. Quando o sangue esguichou, j\u00e1 estava apaixonada. Ele era sangue do meu sangue.<\/span><\/p>\n

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Foto: Matheus Farias, Unsplash.<\/span><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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