{"id":3339,"date":"2019-11-13T23:26:26","date_gmt":"2019-11-14T05:26:26","guid":{"rendered":"http:\/\/latinamericanliteraturetoday.wp\/2019\/11\/leaving-santiago-acosta\/"},"modified":"2023-06-06T06:48:31","modified_gmt":"2023-06-06T12:48:31","slug":"leaving-santiago-acosta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/2019\/11\/leaving-santiago-acosta\/","title":{"rendered":"“Irse” de Santiago Acosta"},"content":{"rendered":"
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Bend\u00edcenos, Se\u00f1or, a los que tenemos poco tiempo y mucho futuro.<\/p>\n

Tienes que complacernos, Se\u00f1or, porque as\u00ed somos,
\nimpacientes y desvergonzados. Porque hemos sufrido.<\/p>\n

Ya sabemos que no todo es estar drogados en las monta\u00f1as,
\nno todo es hacer mapas de nada y pensar en la nada y sentirse vivos.<\/p>\n

Lo hemos aprendido por las malas. Hemos cambiado.<\/p>\n

Bend\u00edcenos, Padre, a los enemigos de la esperanza,
\na los que nos fuimos, a los que renunciamos,
\na los descerebrados por el virus del miedo,
\na los que solo vemos en el presente la escoria del ma\u00f1ana.<\/p>\n

Me duele la mand\u00edbula cuando recuerdo lo peque\u00f1o que era mi pa\u00eds.<\/p>\n

Mi pa\u00eds era una diosa de cemento a la orilla de un r\u00edo envenenado.
\nEra jugos vaginales, paisajes degollados: intermitencias.<\/p>\n

Yo cre\u00eda que mi pa\u00eds estaba en mi cuerpo
\npero mi cuerpo es incorruptible y no hay pa\u00eds que sea un cuerpo.<\/p>\n

\u00bfRecuerdas, amor, todos esos d\u00edas viajando solos,
\nmir\u00e1ndonos a trav\u00e9s de ventanas que no eran nuestras?
\nSolo ten\u00edamos que resistir un poco m\u00e1s, olvidarnos de nosotros.<\/p>\n

\u201cYa tengo en m\u00ed los pasajes. Ya tengo en m\u00ed tu pared de calma.
\nHold on, darling, you\u2019ve got to hold on<\/em>\u201d.<\/p>\n

Mi pa\u00eds es el poema m\u00e1s grande que he escrito.<\/p>\n

Esta ciudad me da hambre, todo me acelera el coraz\u00f3n,
\ncualquier cosa me encandila durante horas. Ya no soy
\nel tipo paciente de antes.<\/p>\n

En Union Square me he sentido un \u00e1caro industrial,
\nun par\u00e1sito de hierro manchando de \u00f3xido
\nla entrada de una boutique.<\/p>\n

He llorado, me he quedado ciego, estuve en coma, puedo jurarlo.<\/p>\n

Esta ciudad me hace adorar la falsedad y la c\u00f3lera.<\/p>\n

Camino de noche y lo quiero todo,
\nquiero la sangre de la vida.
\nOdio mucho, pero odio con glamour.
\nSoy la mitad de un fantasma y el mundo me sigue ofreciendo la vida.<\/p>\n

Irse, porque no soportamos el silencio del sol,
\nla carne indiferente del universo.
\nIrse, porque lo perderemos todo si no nos partimos los huesos.<\/p>\n

Ocean Beach, hay barcos formidables
\ndesliz\u00e1ndose detr\u00e1s de la bruma.
\nDuele seguir con la mirada esos \u00e1ngulos rectos, los veloces containers.
\nHay l\u00e1tigos verdes sobre la arena, cad\u00e1veres transl\u00facidos
\ny dementes que agitan los brazos entre las olas como babosas de mar.<\/p>\n

Salivamos. Huimos. Solo pienso en salvarme, no en hacer caminos.
\nNo hay caminos; hay cosas pasando, ruido. Mis o\u00eddos no soportan
\nel alarido de los rieles cuando atravieso la bah\u00eda.
\nLas gr\u00faas se iluminan, la bah\u00eda se ilumina.
\nAs\u00ed son los puertos de Oakland. Blancos. Lejanos.
\nVeo esas cosas y enloquezco.<\/p>\n

Irse, querer cualquier cosa, despertar con un agujero en la mano
\ny sentir que llevamos 29 millones de a\u00f1os
\nesperando el gran meltdown<\/em>. Un final bello, monstruoso.<\/p>\n

Estaremos bien, no nos perdamos.
\nNuestras crisis son las mismas
\ny todas las ciudades se caen a pedazos.<\/p>\n

Esc\u00fachenme bien, lo dir\u00e9 una vez m\u00e1s: todas las ciudades
\nse caen a pedazos. Solo permanece el deseo.
\nMi deseo est\u00e1 ah\u00ed, dese\u00e1ndome como loco.
\nMe encanta distinguirlo, poseerlo, recorrerlo.
\nLo violar\u00eda, con ruido,
\nsintiendo en mis manos su carne tibia, su extensi\u00f3n sedienta.<\/p>\n

Bend\u00edcenos, Se\u00f1or, a los que te hemos traicionado.
\nS\u00e1lvanos de la pobreza, s\u00e1lvanos de la desesperanza.
\nS\u00e1lvanos, Padre, de Barcelona, s\u00e1lvanos de Madrid,
\ns\u00e1lvanos de San Francisco, de Nueva York, s\u00e1lvanos
\nde Buenos Aires. La beatitud no es m\u00e1s que un sue\u00f1o violento,
\npero tu salvaci\u00f3n es puro misterio,
\nun gueto abandonado que hemos venido a poblar.<\/p>\n

La costilla de la ciudad es un viento gris.
\nLos barcos se frotan como gatos, se untan de almizcle.
\nQuise buscarte entre la arena
\ny me quebr\u00e9 en dos como un pez verde.<\/p>\n

Dime qu\u00e9 somos, amor, fuera de los barcos,
\n\u201cSoles pac\u00edficos, mujeres de piedra\u201d. Todo es errancia,
\nno saber lo que se dice,
\nperdernos en la ciudad todos los jueves, ext\u00e1ticos,
\nbuscando una planicie, lugares anchos para respirar y redimirnos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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