{"id":30870,"date":"2024-03-25T20:04:53","date_gmt":"2024-03-26T02:04:53","guid":{"rendered":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/?p=30870"},"modified":"2024-03-26T20:57:08","modified_gmt":"2024-03-27T02:57:08","slug":"cuatro-poemas-7","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/latinamericanliteraturetoday.org\/es\/2024\/03\/cuatro-poemas-7\/","title":{"rendered":"Cuatro poemas"},"content":{"rendered":"<p><strong>Girona, invierno del 14<\/strong><\/p>\n<p style=\"padding-left: 200px;\"><em>El tiempo era el camino<br \/>\n<\/em>David Huerta<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>Qu\u00e9 hacen tres hijas<br \/>\ncon su padre<br \/>\nen el apenas sol<br \/>\nde ese bosque catal\u00e1n?<br \/>\nQu\u00e9 hace \u00e9l<br \/>\ncon ese moh\u00edn in\u00fatil<br \/>\nde abarcarlas<br \/>\nen plena marcha<br \/>\nraudas<br \/>\nsus tres guerreras?<br \/>\nQu\u00e9 hace el Tiempo<br \/>\nfug\u00e1ndose esdr\u00fajulo<br \/>\nentre los pies<br \/>\nentre los altos chopos<br \/>\ny baja<br \/>\nsin concesiones<br \/>\nhacia nuestras sombras?<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>No es que me disgustaran las cretonas<br \/>\nni las petunias<br \/>\nni los claveles<br \/>\nni los casi t\u00edmidos malvones<br \/>\nni mucho menos las audaces margaritas junto a la reja<br \/>\nMi madre les hablaba con desigual paciencia<br \/>\no eso creo<br \/>\nporque a lo lejos ve\u00eda c\u00f3mo sus labios se mov\u00edan<br \/>\ncuando con unos dedos negros de tierra<br \/>\nacariciaba las hojas rugosas de un geranio solitario<br \/>\no se\u00f1alaba el viaje curvo de los gladiolos<br \/>\npor la orilla de un cantero de piedras<br \/>\nFue una infancia en flor<br \/>\nesa ni\u00f1ez deseada de plantas<br \/>\ny leves aromas que ya no est\u00e1n<br \/>\nPero mientras ca\u00eda su soliloquio de la tarde<br \/>\nfrente a sus criaturas clavadas en el terreno<br \/>\no en desva\u00eddas macetas sin memorias<br \/>\nyo pensaba en las palabras<br \/>\nen la gracia del lenguaje y en la invenci\u00f3n:<br \/>\ntaco de reina<br \/>\nboca de sapo<br \/>\nala de \u00e1ngel<br \/>\ncoraz\u00f3n de estudiante<br \/>\nenamorada del muro<br \/>\nA nuestro modo compart\u00edamos el jard\u00edn<br \/>\ny un miedo tan irreal como posible<br \/>\nde que el crep\u00fasculo<br \/>\nnos sorprendiese hablando solos<br \/>\nperplejos o aturdidos<br \/>\nella en su larga conversaci\u00f3n vegetal<br \/>\nyo en un eterno murmullo de voces<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p style=\"padding-left: 200px;\"><em>como latidos de un coraz\u00f3n<br \/>\n<\/em><em>que casi todo lo ignora,<br \/>\n<\/em><em>menos el amor<br \/>\n<\/em>Vicente Aleixandre<\/p>\n<p>Es tan falaz la muerte<br \/>\ntan obvio<br \/>\nsu espect\u00e1culo de espuma<br \/>\naunque sea<br \/>\ntu<br \/>\nmano<br \/>\najustada<br \/>\na<br \/>\nmi<br \/>\ngarganta<br \/>\no esa paloma<br \/>\nque ya no es ave<br \/>\njunto al cord\u00f3n de piedra<br \/>\nSu simulacro falla<br \/>\ncada vez que nos envuelve<br \/>\nesa h\u00fameda p\u00e1tina<br \/>\nde la tarde enamorada<br \/>\nCae su m\u00e1scara<br \/>\ncada vez que me dec\u00eds<br \/>\nqu\u00e9 no dar\u00edas<br \/>\npor rellenar el tiempo<br \/>\na cuatro manos<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p><strong>B\u00fafalos<\/strong><\/p>\n<p style=\"padding-left: 200px;\"><em>Que tambi\u00e9n la escritura se convierta en un inmenso<br \/>\n<\/em><em>globo de cristal y estalle<br \/>\n<\/em>Osvaldo Lamborghini<\/p>\n<p>Las palabras se deslizan<br \/>\npor la p\u00e1gina<br \/>\ncomo un lento<br \/>\ncamino de b\u00fafalos<br \/>\npor la sabana<\/p>\n<p>Van a abrevar<br \/>\na los grandes lagos<br \/>\nel agua bendita<br \/>\nabrevadero<\/p>\n<p>La palabra b\u00fafalo<br \/>\nparece tan ajena ac\u00e1<\/p>\n<p>Ac\u00e1 es Montevideo<br \/>\nel centro mismo<br \/>\nde la ciudad<br \/>\naplastada por la luz<br \/>\nde la ma\u00f1ana africana<br \/>\nincandescente<\/p>\n<p>No sin esfuerzo<br \/>\nla conciencia<br \/>\nescucha<br \/>\nel trote del lenguaje<br \/>\nen su desliz animal<\/p>\n<p>Se agrieta<br \/>\nun rumor amarillo<br \/>\ny la manada<br \/>\nes ya<br \/>\nun mont\u00f3n de polvo<br \/>\nrumbo al poema<\/p>\n<h6><\/h6>\n<h6>Foto: Vista de Girona, por Dovile Ramoskaite, Unsplash.<\/h6>\n<p>&nbsp;<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Girona, invierno del 14 El tiempo era el camino David Huerta &nbsp; Qu\u00e9 hacen tres hijas con su padre en el apenas sol de ese bosque catal\u00e1n? Qu\u00e9 hace \u00e9l con ese moh\u00edn in\u00fatil de abarcarlas en plena marcha raudas sus tres guerreras? 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